O quarto do poeta já não gera mais poemas

A cama, outrora flamejante, agora é apenas uma câmara fria

Preso a ela seu corpo se encontra

Mas sua mente, ao longe, delira e delira

E destes delírios nascem versos

Vezes ricos, vezes pobres

De toda forma rasgam-se os verbos

Só assim ele sobrevive a morte

E se a morte é o destino

Uma nova rota ele busca até suas rimas

Sua existência é em transição

Estar em movimento é sua obra-prima